FRONTERAS

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Esas viviendas de planta baja feas e irregulares, construidas en el boom migratorio de los 60 han sobrevivido a todo tipo de reformas urbanísticas. Pero hace tiempo que el callejón trasero es un ghetto sentenciado y con fecha de caducidad. Un pequeño universo a punto de desaparecer, engullido por el urbanismo voraz de una ciudad que no da cuartel a las diferencias. Lo observa todos los días al anochecer, como quien mira un hormiguero mientras riega las plantas de la parte sur de la terraza.

Desde ahí, se advierte cualquier movimiento que se produzca en la callejuela. Le llama especialmente la atención esa mujer… La ve salir de casa siempre a la misma hora, con su bolsa de rejilla llena de incógnitas. Escoltada en todo momento por sus dos “mil-leches” una especie de pekinés y un perrazo negro con cuerpo de rotweiler y cabeza de… de… pastor? Siempre que les ve, no puede evitar preguntarse que extraño azar habrá unido a ese insólito trío...

A veces, coincide con ella en algún comercio del barrio. Vista de cerca se hace patente todo el cansancio de una vida totalmente plana desde hace mucho y se  la percibe frágil y solitaria de vocación. No obstante, a pesar de esos ojos aparentemente vacíos que  traspasan cuerpos y objetos, extraviándose en un horizonte inexistente... contesta a los saludos mirando de frente... A simple vista roza el Diógenes, pero  quienes la conocen de antiguo, explican  que su casa es un dechado de orden y limpieza. Y aunque nada se sabe con certeza, en la mitología del lugar corren toda clase de rumores sobre ella. Se dice, que en otros tiempos fue  una bellísima Madame, relacionada con las "altas esferas". Improbable, pero le gusta creer que es verdad.

Lo único cierto, es que ahora mismo es la auténtica musa de la expresión “de edad indefinida” pero en realidad, lo que es, es  vieja... no mayor o de una edad, sino vieja. Todo en ella es ya anodino... ni muy alta ni muy baja, ni muy gruesa ni excesivamente delgada. Recoge lo que queda de unos rizos grises y rebeldes, que intentan representar en vano una media melena, con dos horquillas por detrás de las orejas.Una ceja algo más arqueada que la otra, junto a  una arruga profunda en un ceño sin fruncir le dan una peregrina expresión de permanente sorpresa a su mirada melancólica y un penoso esbozo de sonrisa, a modo de declaración de intenciones, que se traduce en un – no me preguntes, estoy bien , no tengo ganas de hablar y me importa un carajo como estás tú- preside sus salidas y probablemente sus días, recortando cualquier intento de acercamiento al mínimo posible.

Mientras riega las hortensias, la observa encaminándose como tantas otras veces hacia  la diminuta tienda del callejón. Ese tipo de establecimiento en extinción, sin horario y donde se vende absolutamente de todo. Desde bolígrafos hasta  garbanzos... todo apilado sin orden ni concierto en estanterías de dudosa pulcritud, pero que siempre te saca del apuro.

Los perros, la esperan pacientes hasta que sale de nuevo con su bolsa de rejilla un poco más llena de incógnitas, para continuar su itinerario siempre idéntico, hasta al fondo de la calleja. Allí está el garito donde medio barrio acude en busca de cigarrillos, alcohol o compañía, en las deshoras  de la madrugada. Es ese instante en que faltan apenas unos momentos para que todo quede sumergido en las sombras nocturnas. Eso, junto a la iluminación del neón mortecino, que anuncia el antro, le dan  un aire trasnochado y como de película negra al ambiente.

La mujer, en unión de los perros, que olisquean por los alrededores bastantes metros más atrás, siguen a su vista, avanzando hacia el bar. Como siempre.

Todo sucede muy rápido… A punto de darse la vuelta para seguir regando los macizos de adelfas que separan las terrazas, advierte que algo extraño se masca en el entorno… y mira más atentamente... escudriñando...

Del fondo del callejón surgen dos tipos  de mala catadura, en los que aún a lo lejos se adivinan aviesas intenciones...  se abren para rodear a la mujer que se detiene desconcertada…

Le sorprende ver como se mete los dedos en la boca para emitir un potente silbido… Los perros, levantan la cabeza en el acto e inmediatamente corren en su dirección.

-Por su parte, no se lo piensa dos veces, echa mano al móvil en el bolsillo de los tejanos y marca el número de la policía-

Es imposible salir corriendo, para cuando ella llegue, todo habrá terminado…

-Policía, diga…

- La tensión de lo que está sucediendo le impide responder.

Los perros atacan sin pensárselo ni un segundo. Van en primer lugar a por el  más avanzado. mientras el otro echa a correr en dirección inversa. El perrazo, después de un gruñido que da escalofríos aún a lo lejos, abate al maleante en un periquete sin ninguna dificultad. El pekinés, se desgañita en ladridos cada vez más furiosos detrás del que huye. El alboroto, provoca que desde el bar y  el viejo ultramarinos, comiencen a acudir los vecinos que ayudan a los canes a reducir a los truhanes…

Oiga? Diga? Oiga! Hay alguien? Está bien?

-La tensión que le impedía contestar, cede y puede por fin hacer un sucinto relato de lo ocurrido-

-No se preocupe, repítame la dirección. Ahora mismo enviamos una patrulla. Y sea tan amable de bajar a declarar cuando lleguen los de atestados. Hacerlo, salva a los perros de un incierto destino...

Desde entonces, siempre que sale a regar las plantas, Desi, la saluda con la mano desde la callejueja. Y algunas noches de verano, cuando el insomnio y el calor aprietan, con la disculpa de comprar cigarrillos se acerca hasta la pintoresca tertulia que montan los vecinos en la  terracilla improvisada  con las sillas que les cede el propietario del garito.... y  siente como un privilegio que le permitan inmiscuirse en un mundo que se apaga lenta e inexorablemente, aunque sólo sea a ratos perdidos.

Los perros de Desi van y vienen, atentos, a su alrededor.